Maiakovski: Conversación con el inspector fiscal sobre poesía

MAIAKOVSKI

 

Conversación con el inspector fiscal sobre poesía

[Fuente]

Ciudadano inspector,perdone la molestia.
Gracias,no se preocupe,me quedaré de pie.
Quiero tratarun asunto bastante delicado:
qué sitio ha de ocuparel poetaen las filas obreras.
Igual que los que tienentiendas y terrenos
también yo debo pagarimpuestos.
Usted me pidequinientos al semestre
más veinticincopor no declarar a tiempo.
Mi trabajoes iguala cualquier otro.
Mirecuántas pérdidas,cuántos gastos
invierto en materiales.
Usted sabenaturalmenteeso que llaman rima.
Si la primera líneatermina en "ajo"
entonces, la tercera,repitiendo las sílabas
debe poneralgo asícomo "cascajo".
Si utilizo su lenguaje
la rima es un cheque,
hay que cobrarlo alternando los versos
y buscas
con detalle sufijos y prefijos
en el cofre vacíode las declinaciones,de las conjugaciones.

Coges una palabray quieres meterla en la estrofa
pero si no entray aprietas,se rompe.
Ciudadano inspector:le juro
que el poeta paga caraslas palabras.
Hablando mi lenguajela rima es un barril
de dinamita,y la estrofa es la mecha.
La estrofa se consume,y estalla la rima,
y por el aire y la ciudadla estrofavuela.
¿Dónde hallar,y a qué precio,
rimas que estalleny de golpe maten?
Quizá sólo seancinco las rimasincreíbles
y sin estrenar, perdidasmás alláde Venezuela.
Me voy a buscarlas,haga frío, haga calor,
atado por anticipos, préstamos y deudas.
Ciudadano,tenga en cuentael pago de los viajes.
La poesíatodaes un viaje a lo desconocido.
La poesíaes como la extracción del radio
-Un año de trabajopara sacar un gramo.
Sacar una sola palabraentre miles de toneladasde materia prima verbal.
Pero ¡qué ardienteel calor de estas palabras
comparadocon la humeantepalabra bruta!
Esas palabrasmueven
millares de años,millares de corazones.
Claroque hay poetasde distinta calidad.
Muchosde hábil mano,como prestidigitador,sueltan estrofas de la boca,
suyas y de otros.
Y para qué hablarde los castrados líricos.
Meten un verso ajenoy están felices.

Eso esrobo y despilfarro
uno más entre los que azotan el país.

Esos

versos y odas
aplaudidoshasta la saciedad
entrarán en la historiacomo gastos accesorios
de lo hechopor dos o tres buenos versosde nosotros.
Muchos kilos de salhabrás de comer
como suele decirse,y fumar cien cigarrillos
hastasacarla palabra preciosa
de las honduras artesianasde la humanidad.
Rebaje por esolos impuestos,
quíteleuna ruedaa los ceros.
Uno noventacuestan cien cigarrillos.
Uno sesentala arroba de sal.
Demasiadas preguntassu formulario tiene:
¿Ha viajadoo no ha viajado?
Y si le respondoque en estos quince años
he reventadodecenas de Pegasos,¿qué?
Póngase usteden mi sitio,
piense en el servicioy propiedades.
¿Qué ha de contestarmesi le digo que soycaudillo popular
y al mismo tiempotrabajo a su servicio?
La clase obreravibra en nuestras palabras,
somos proletariosmotores de la pluma.
La máquinadel almase gasta con los años.
Dicen entonces:estás gastado,fuera.
Cada vez amas menos,te arriesgas menos
y mi frentedesgastadapor el tiempo no arremete.
Entonces llegael desgaste mayor,
el desgastedel alma, del corazón.
Y cuandoeste sol,grande y redondo
se alceen el futurosin lisiados ni tullidos,
ya me habrépodrido,muerto en una cuneta
juntoa decenasde mis colegas.
Hagomi balance final. Afirmo,y no miento:
entre los vividoresy actuales fulleros
seréel únicocon deudas impagables.

Nuestra deudaes aullarcomo sirenas de bronce,
entre la niebla filisteay el fragor de la tormenta.
El poetasiempre adeuda al universo,
paga con su dolorlas multas,los impuestos.
Adeudolas calles de Broadway,
los cielos de Bagdad,el ejército rojo,
los jardines de cerezos del Japón,
todo aquellosobre lo que aúnno pude cantar.
Al fin y al cabo¿para quétanto jaleo?
¿Para disparar rimasy atronar con el ritmo?
La palabra del poetaes su resurrección,
su inmortalidad,ciudadano inspector.
Dentro de cien años,en un pliego de papel
cogerán una estrofa
y resucitarán este tiempo
Y ese díasurgirá
con fulgor de asombros,y olor a tinta
le envolverá en su vaho,señor inspector.
Usted, habitante convencido

del día de hoy
saque en el Comisariado de Caminosun pasaje para la eternidad,
calculeel efecto de mis versos,
dividami salarioen trescientos años.
Mas la fuerza del poetano estriba
en que le recuerden a usted en el futuroy se asusten.
No.Hoyla rima del poeta
es caricia también,consigna,látigo,bayoneta.
Ciudadano inspector,pagaré cincoquitando los ceros que van detrás.
Por derechoyoreclamo un hueco
entre las filasde los obrerosy campesinos más pobres.
Y si usted piensaque todo consiste
en saber utilizarpalabras ajenas,
entonces, camaradas,aquí tienen mi pluma,
y escribanustedescuanto quieran.

VLADIMIR MAIACOVSKI
Rusia, 1893